Не слишком приличные люди
не пишут мне больше стихов,
Друзья уезжают,
а смерть
вычитает немногих любимых,
Редеет,
тускнеет
и сохнет
собрание малых грехов,
И кофе остыл,
и расплавился лёд
на коньячной рябине.
С утра расправляю крылья,
командую телу:
"На взлёт!"
На завтрак -
алтайские травы,
хандра -
под строжайшим запретом.
Ненавижу гнилую весну -
но она
всё равно
непременно
придёт,
Не верю в чертей -
ну совсем! -
но вот знают ли черти об этом?..
[ноябрь 2008 г.]