Растекается небо туманностью скомканных строк.
Светотень на закате обманна: попутали черти.
А на скользком краю балансирует крошка Суок
между жаждой взлететь и желаньем нечаянной смерти.
Это только изнанка. С "лица" – безупречная гладь:
ни тебе узелков, ни (запутанных петлями) ниток.
И смешно, и наивно – до встречи минуты считать,
если встали часы и трамваи, а осень убита.
Это, в общем, не страшно. Немножечко слева болит.
Потерпи пару дней. Все опять повернет к непогоде.
Я в стакан опущу половинку прошедшей любви.
Выпей залпом – отпустит со временем, канатоходец.
Только вниз не смотри. Там – все та же обычная жизнь.
Ну, зачем тебе склоки и мелкая пыль неурядиц?
Поднимайся наверх. За соломинку крепче держись.
И - к малышке Суок. По канату. Без лонжи. Не глядя…