Природа нынче месит кашу
из снежной жижи за окном.
Мир никогда не станет нашим,
поскольку «мы» - это фантом.
И мне не просыпаться рядом -
нежнее сонного ребенка,
не быть в пути твоем отрадой.
Порвется… нереально тонко.
Не мне готовить вкусный ужин,
когда ты где-то «по работе».
И мантрой: «ты мне очень нужен»,
когда столичный сумрак против.
«Не мне», «не я», «не ты» - романсы
души, опустошенной травлей.
Я напишу тебе «останься».
Я напишу…
и не отправлю.
