Я на жизни, как маленьком пони,
как сквозь сад, пронесусь сквозь судьбу.
На меня тень деревья уронят
и окончу свою я борьбу.
Но никто не отнимет поводья
у невидимой твёрдой руки.
Только листьев пушистые гроздья
к сердцу тянутся прочь от тоски.
Знаю, сил ещё хватит у пони
донести до незримых высот.
Только знать бы мотивы погони —
гонят до, или прочь, то есть — от?
Жизни прочих проносятся мельком:
то зелёный, то жёлтый, уж нет…
Износилась душа, словно стелька,
каждый миг отдаляется свет.
Он летит, мой маленький пони,
он несётся к заветной черте,
но я знаю, меня здесь запомнят
яркой точкой в немой высоте.
Ты несёшь меня, маленький пони,
небесами гонимый, вперёд.
Моё сердце от скорости тонет
от бессилия медленно бьёт.
[Май 2003г]