На синем вечернем возу
плыть,
Сквозь мальвы, на тихий закат
в окне.
Возьмётся над ухом комар
ныть.
Мелькнёт в отдаленье букет
огней.
А мне – небо в созвездьях,
стихи, шёпот в ночи,
Летать, плавать и ездить.
Я знаю, что вру. Молчи.
Июль – как короткий больной
сон.
Признанья и письма спалит
жара.
Над белыми крышами – лоск
крон.
Покосные взбалмошные
ветра.
Вчера жизнь проскочила,
Но всё – будто вчера.
Была нежность и сила,
Беспечность и лень… Пора.
Захлюпает дождь – не грусти,
брось.
За лесом вдали синий воз
скрипит.
Легко привидениям жить
врозь,
А вот теплокровным – скучать
и пить.
Проспим ясные зори.
Уйдёт пряная мгла.
Плывём, с прошлым не ссорясь,
Ведь всё-таки жизнь была…