По эту сторону прогнивших баррикад,
Где в бурой плесени плодятся слизни,
Сквозь хищный гул назойливых цикад
Едва ль услышишь отголоски жизни..
Ползёт сознание средь буйных сорняков,
В туманной желчи едкого болота,
Истлевший мусор канувших веков
Рождает своего Искариота..
На этой стороне я, видимо, не свой,
Да и на той не рады будут встрече,
Поднимет кукловод истошный вой,
И возразить, пожалуй, будет нечем..
Рукой на ощупь по раскисшим шарю мхам:
Ни камня, ни булыжника, ни палки..
Вдруг холод стали льётся по рукам –
Невероятный скальпель в дикой свалке..
Я – пережиток, вымирающий реликт,
Досадный тормоз в шестернях прогресса,
Но лезвием снимаю стружку с плит
С законами воинственного Леса..