Е.П.
Ни к месту дождь
взорвал декабрь. В окна
штормит погода.
Влажность давит в уши.
Ты знаешь, милый
друг, слабы волокна,
которые сцепляют
наши души.
Но ты не злись,
ты там, где быть обязан,
где ты рождён,
а я под низким небом
пишу тебе
предательские фразы,
в окно бросаю их,
как крохи хлеба.
Промозглый ветер,
ты его не любишь,
он доводил
до гриппа и простуды,
доставит всё,
и ты меня осудишь.
Мы в зоне риска
мистики Бермудов.
Самоубийца снег
под ритмы ветра — рейва
стремится под колёса,
их здесь много,
авто, что безуспешно
ищут сейва —
сцепления
с бунтующей дорогой.
Так я живу —
от встречи и до встречи,
но между ними
дольше перерывы.
Ты скоро будешь здесь,
обнимешь плечи,
родное «Здравствуй»
полетит с обрыва.
Никак не свыкнусь
с тем, что ты не рядом,
что не ответишь,
потому, что занят.
Хочу я просто
зацепиться взглядом
за душу друга,
что меня не ранит.
2008 год