Растекаясь мыслью по асфальту
Я, вдруг, понял, так как был живой,
Что ещё вчера мечтал стать скальдом,
А теперь лежу на мостовой.
Как, однако, призрачна граница,
Как шажок ничтожен на тот свет…
Поздно мне виниться и браниться
И мечтать услышать: ты – поэт.
Поздно мне разгадывать сей ребус –
Отчего в поэзии грызня…
И чего здесь делает троллейбус,
Раздавивший только что меня.
13.03.-15.03.2008