Часто хожу с папой в детский дом, разговариваю с мальчиками и девочками, смотрю, как они живут - и вот картинка:
В дверях качнулся вечер сиреневым пятном,
Застиранным как вера и хрупким как покой,
И по коробкам комнат, где душам так темно,
Детей развёл привычно прозрачною рукой.
Лежат они, немые, как клавиши вины,
Как хрупкие снежинки, как сжатый в горле крик,
И камень точат слёзы напрасных позывных,
Что кто-нибудь найдётся и расколдует их.
Увы, их дом – привычка, он пуст и невесом,
Но имени Надежда почти не слышно тут.
Лишь ангел с измождённым, морщинистым лицом
Поправит одеяла и канет в темноту…
