Я к ним вернусь, когда-нибудь вернусь
К сонетам, триолетам и балладам.
Сейчас мне просто этого не надо.
Не пишутся они, да ну, и пусть.
Их нет, я чуть тоскую, но не злюсь,
И будет за терпение награда.
На цыпочках идет под листопадом,
Моя, от всех скрываемая, грусть.
А память собирает и хранит
Волшебные и солнечные дни,
Мгновения, пронизанные светом.
Под листьями попрятались они.
Но, если мы останемся одни,
Тебе на ушко я скажу об этом.