На лист не ложатся уж ровные строчки,
И муза не тешит его много лет,
Осели остатки вина на сорочке.
Грустит у окна престарелый поэт.
Желтеют в столе бесполезные оды
Для тех, кто не выдержал времени бег.
Его пожалели жестокие годы,
Но он не поэт, он уже человек...
И вдруг - озаренье, листок - поле битвы,
Дрожит в раже боя с собою рука.
И рвется душа, словно вены от бритвы,
И в вечность летит за строкою строка...
Потом кто-то скажет, что это от Бога,
Подарок Небес, Золотая строка.
Другие вздохнут: "Не успел он немного."
Но точку уже не поставит рука...
/14 мая 2007 года/