Пыльная улица, старый асфальтовый двор.
Мусорных баков "консервные банки" ржавеют.
Сердце щемит и стремится туда до сих пор,
в те времена, где цвели абрикосов аллеи.
Здесь мы играли в футбол от зари до темна,
пили портвейн и курили по-детски упрямо...
Слева знакомый подъезд и вверху два окна,
где меня ждут дольше жизни отец мой и мама.
Я выхожу как на лобное место палач
вер и надежд, обезглавленных смутной эпохой.
Старый мой двор, ты ведь сильный, не надо, не плачь.
Я же вернулся, и значит, не всё ещё плохо.
Вспомним ребят, чьим пристанищем стали: Афган,
зона, могила и бизнес – но с тем же исходом.
Серый асфальт, словно сердце, в зарубках от ран.
Выпьем, не чокаясь, в память дворовой породы.
Нынче такую не делают больше уже.
Кто не сгорел – тот иные обрёл горизонты.
Только растаскан тот мир на крутом вираже,
как тыловой эшелон, не достигнувший фронта.
Где пацаны, где футбол, где гитары и смех?..
Грязный асфальт, лишь машины да запах помойки.
Мы победили, но только не там и не тех
в битве за мир под лихим фонарём перестройки.
Я погощу и под вечер уеду домой.
Дом мой давно пребывает не здесь, хоть и рядом.
В этом ряду избавленье не даст нам герой.
Бог же и царь, хоть меняясь, всё правит эстрадой,
что нарекается штилем высоким как мыс
Доброй надежды, которой остались лишь горстки...
Должен концерт продолжаться. Хотя бы на бис.
Я выхожу...
Как из детства...
На те же подмостки...