Так ранят сердце колкие слова
Картечью перекрёстного огня.
Кнутом хлестают, вылетев едва,
Летят как стрелы от тебя в меня.
Летят как пули от меня к тебе,
Расплющивая истины ядро.
Испепеляя чувств росток в огне,
Наотмашь бьют, прищурившись хитро.
Мы забываем в споре почему-то
Те Истины, что Свыше нам даны:
''Обидеть чтоб - достаточно минуты,
Прощенье ж выпросить - года нужны...''