В соавторстве с Мёртвыми Птицами
Ты в чашку цедишь кровь из сердца, сжимая мышцу, как лимон…
Глотаешь сок, кривишь надменно и так истерзанные губы,
Смеёшься. Голос безразличный напоминает крик ворон.
Средь тишины, в тени дождей, кричат протяжным гулом трубы.
Мертворождённый смысл жизни сидит на троне из костей,
Кнутом стегая свою паству и хохоча могильным хладом.
Ты предлагаешь угощенья распятой троице гостей,
Для коих кровь твоя собой являет высшую усладу.
Ты красишь веки алой лентой, преподнося глаза как дар,
И жадно их глотает Солнце, Луну постыдно двинув локтем.
Ты умираешь с наслажденьем, ложишься снова под удар,
И этой смертью разбавляешь мёд для гостей палитрой дёгтя.