из сборника "Вилянская мозаика"
Иногда, мне кажется, мы - листья,
с дерева осеннего опавшие,
второпях окрашенные кистью,
в краткий миг всё потерявшие.
По ветру несёмся, не взлететь уж нам,
голосу любви, рассудка внемля...
Мы поддались лживым словесам,
путь к согласью не приемлем.
Кружимся в беспамятной ночи,
память о минувшем отгоняя.
Рубят по живому - мы молчим,
на лету своих друзей теряем!
Сколько нам кружить ещё осталось?
Как к Земле родимой прислониться?,
чтоб вернуть добро, хотя бы малость,
из колодца чистого напиться...