отмолите меня, январи,
белокурые чуткие боги...
это вами шальные дороги
мне даны вместо летней зари.
или счастье - так многое сметь
и платить, не скупясь, за уроки
и не знать, где кончаются строки,
за которыми теплится смерть?
значит, снова скользить наугад
неразменно и непоправимо.
но, пока я жива и хранима
январями - целуй, снегопад,
невесомые тени ресниц,
согревай серебристыми днями...
капли крови летят снегирями
на хрустальные грани страниц.
чьи-то лица, дома, пустыри -
я не там, не туда, и не с теми.
кто-то целится мыслями в темя...
отмолите меня, январи.