Скоро. Скоро всё непременно не сбудется.
Небо застелится белым мрамором.
Повозку с мечтами в "авось" дремучее
Толкнул. - катилась и падала.
Милая, где ты? Чего не дороже была ты?
Стоишь ли там, обнесенная листьев столбом,
На месте, где споткнувшись, оставил
Тебя и твоё сиреневое пальто.
Далёкая, я давно один.
Я снова торгую немытыми стёклами,
Твоей смерти внезапной глухой господин.
Объятъями жду тебя, распростёртыми.
Ночью тебя рисовал на развалинах,
И знаешь, непремено античности,
Такую немую и чуть недоспелую,
Застрявшую в этой немытой цикличности.
Порезами нервов и дрожью в глазах я твой.
Сжимаю твоё то самое эфимерное,
Безвредна для идиота смерть,
Я иду за повозкой обратно, в бренное.