Зал двести шестьдесят два.
Нидерландское,заметьте,искусство.
Брейгель.
А мы--
посреди теплокровной зимы--
Растекаемся,плавимся
Мокрым снегом по губам и плавным движениям.
Не помним ни сколько сантиметров,ни сколько лет
В едином аршине,
На дне этого городского кувшина
Ежевичное до горечи в горле вино.
На наши поцелуи наложен запрет,
На ртах--замок--
Изощренной немецкой системы.
Ты глотаешь чужестранные-странные-всё же фонемы
Нидерландского толка.
Еще глоток.
Ты отравишься Босхом
И будешь,как я,ненавидеть его Страшный суд.
Он в другом зале
Прошел.
Только мы с тобой--опоздали.