Клянете вы Дантеса мертвый дух
За то, что поднял руку на Поэта!
И по его вине для вас потух
Творец неугасаемого Света!
О, бренный ум, представь же хоть на миг,
На миг представь единый – у партера
Стоишь ты сам! Изогнут, как старик,
Страшась срамного званья филистера*?
О нет! За жизнь боясь, скривишься ты!
И ей одной томиться будет разум!
Нет места для Стихов и Красоты,
Где Смерти ощущается зараза!
И будь твой враг поэт, иль даже Бог –
Опустишь ли тяжелое оружье?
Едва ль! Едва ль останется курок
Без перста твоего сыреть ненужным...
Так не кляни же! Был он человек!
Такой же ровно, как и ты, быть может…
Любил… И с тем останется на век!
Убил… И тем проклятый, изнеможет!
*) человек, не ценящий искусства