Игра. Не больше и не меньше.
Чтоб позже вспомнить то, что было раньше.
И я пишу одной из смертных женщин
Потоки слов из правды и из фальши.
Она найдёт в них разные созвучья,
Расколет, ах, их одевая смыслом.
Найдёт оттенки, грани их приличья.
Чтоб коромыслом вился дым от моих строчек,
Поставит запятые вместо точек
И мысль доразовьёт.
Додумает, доделает, допишет,
И рифму звука в чаяньи додышет.
Но, к счастью, не узнает, не услышит,
Что можно за меня доумереть.
Лишь эта плеть меня слегка стегает,
И взяться за ответы заставляет.
Иначе смысла не было б писать -
Так скучно видеть, чувствовать и знать
Заранее исход своих же слов,
И невелик от писем сих улов.
Но поиграть, в стремленье не вливаясь,
Сим безразличьем малость забавляясь
Весьма полезным может будет быть -
Привычно мне сплеча слова рубить,
Сплетая их безжизненные ветви.
Хотя и в них вам можно жизнь прожить.
(2004)