Причудливо-кривая ива
в лучах луны стоит, светла.
Снег, повторив изгиб ствола,
лежит на ней змеей ленивой.
Метель прошла...
В тяжелом сне
застыло все, а ива эта,
прислушиваясь к тишине,
нетерпеливо ждет рассвета,
чтоб кривизны ее хоть раз
не осудил суровый город
и чтобы строй деревьев гордых
своей признал ее сейчас...