Один из мэтров на сайте стихиру заметил:
«Мол, стихи воруют.»
Их не воруют, Сэр. Их невозможно украсть.
Они на бумажной страничке тоскуют
И в грешные души мечтают попасть.
Они поживут, а потом убегают
По букве, по точке, по запятой.
Пространства бумажного им не хватает
Им холодно летом и жарко зимой.
Одни путешествуют с песней под руку.
Другие, забившись средь книжной пыли,
Плетут свои сети, прижавшись к друг другу,
Мечтая глупышки, как я, о любви.
Стихи не воруют, их невозможно украсть...