Ночные дожди- это милое дело.
Бессонница- это родная сестра.
И память бежит по щекам оголтело
И что- то грызет и грызет до утра.
А может быть это мечты мстят сознанью?
Они не сбылись и чинят самосуд.
И очень наивно и лишь по незнанью
Твержу я себе, что они не умрут.
И это не больно, вполне выносимо,
Когда разум режет мечты на корню.
Они улетают неспешно, незримо.
К кому то, кто ценит свободу свою.