Ты пройдёшь босой
По осоке дней?
Не ропща на боль,
Растворившись в ней...
Спросишь - для чего?
Скажешь - не моё...
Лучше в сапогах
Изумруды трав
Бодренько топтать,
Совесть запинав.
Только травам тем
Тоже жизнь дана...
Только крик их нем...
В этом их вина?
Каждый день - росток
Сил, надежд, мечты...
Робкий стебелёк...
Как поступишь ты?