Хрустальный шарик в ящике стола,
он снова болен отраженьем света
и прячет в глубине своей предметы,
как прячут наши души зеркала.
Монеты, скрепки, солнечный накал
бездумно растекаются по сфере.
Я пребываю в полудетской вере,
что в этом мире я уже бывал.
Я шёл по тёмной меди шпал и трав,
когда – луна, а ночь душна и вяла,
и ветки яблонь, словно снег подталый,
качаются на дне слепых канав.
И тень, и свет – один неверный миг,
одно прикосновенье сна и яви.
Но мир в хрустальной замкнутой оправе
исчезнет так же, как во мне возник.
Лишь глупый шарик спрячет в темноте
и сохранит все тайные мгновенья –
карандашом очерченные тени
на лунном небе, словно на листе…
-------------
Из цикла "Стихи Грустного Шута"