Как же, наверное, сладостен этот запретный Плод...
Ходит, смеётся, мурлычет под нос, как довольный кот,
щурится от удовольствия, что-то поёт, за кого-то пьёт...
Кто ты? Откуда? Каков? От чего так запретен, Плод?
Каждым ленивым движением дразнишь, магнитишь взгляд...
Что там под кожицей? Солнечный мёд? Смертоносный яд?
Множеством фруктов созревших богат этот дивный сад,
ты же запретен, Плод, и к тебе устремлён мой взгляд.
Мне даже в шкуре змеи не нарушить такой запрет.
Чьим-то другим дыханием будет твой бок наливной согрет -
нежная мякоть раскроет свой вкус, аромат и цвет...
Я не в претензии, Плод.
Я спокойна...
Я чту запрет.