Обиды...
Горькие пилюли под язык.
Их всегда можно выплюнуть,
но только правильно.
Боль...
Холодное молоко,
превращающееся в ртутный тяжелый шарик
на сердце...
А Лето...
Маленькая девочка с лукошком,
уносящая все это
за горизонт
под тихой улыбкой неба...
отклик на «Когда закончатся игры...» (Голубая Форелль)