Король не голый. Я ручаюсь!
Он нас обратно обманул.
Его понять я всё пытаюсь,
А он уж в прошлое шагнул.
Плащом по брови он закутан,
Бредёт в ночи, горд и суров.
Он неизвестностью опутан,
Но душу держит без оков.
Бытует мненье: он чудак,
В кафтане, ношенном до дыр.
И сходны мнения зевак:
Не Макбет он, но и не Лир.
А он бредёт себе по Свету,
Всех мудростью своей пленит:
Отдаст последнюю монету,
И даже птаху защитит.
И не пытайся угадать:
Куда он держит долгий путь,
И что пытается понять,
В чьё сердце хочет заглянуть.
Король не голый! Я ручаюсь.
И пусть он отдал плащ уже.
Скорее в жизни я отчаюсь,
Чем ошибусь в его душе.
Душа Поэта и Бродяги…
Вот голос лиры зазвучал –
Он выше мелкой передряги.
Но где же ты, его причал?!
Где голова его склонится,
Страдая, веря и любя?
Но нет, ответа не добиться,
И не найти, увы, тебя…
Король не голый! Я ручаюсь!
И прихотью одной живу:
Что завтра, может, повстречаю
Его во сне иль наяву…