Вновь лепестки отцветших роз
на первый иней опадают.
Я не задам тебе вопрос,
в котором жизни суть. Я знаю,
что в пору увяданья чувств
грядет постылое безмолвье,
душа трепещет, словно куст
в шипах сухих, и ранит больно.
Ты примешь все, ты все простишь,
и этот снег, и эти слёзы,
любви последней белый стих
в набросках девственных морозов.