Для тех, кто осенью объят
(Для прочих, это - сон),
Болота что-то говорят
И шепчут об ином.
Здесь куст травы прекрасней роз
И клюква кровенит
Печалью непролитых слёз,
Непрожитых обид.
Скитайся в этой тишине
Свояк или чужой,
Но знай - ты не был на земле,
Не зная эту боль.