Пальто было старым, поношенным, тусклым,
Моль выгрызла в нем боевые траншеи.
Травили ее канифолью и дустом,
Пальто, тем не менее, не хорошело.
Под мышкой истерлись суровые нитки,
И дыркой бездонной рукав был отмечен.
Такое пальто для бомжа лишь прибыток,
И то, для живущего в Замоскворечье.
Но свыше судьба начерталась иная.
Шел конь по дороге - а может, коняга
Копытами мерно траву приминая,
Слегка удивляясь от каждого шага.
Слегка удивляясь, слегка удаляясь,
Как будто пятно на сырой акварели,
И все продолжал удивительный танец,
Который освоил на той карусели…
Он стар был, а может, он даже был древним,
Он мудр был – еще бы! Веками по кругу…
Он помнил, как юными были деревья,
Что застят ветвями теперь всю округу…
На правом боку - точно рана сквозная,
Седло покоробили влажные зимы.
Он шел, ничего о грядущем не зная.
Куда – неизвестно, но мимо и мимо.
Но вдруг опустилось коняге на спину
Пальто из унылого серого драпа
Откуда? Никто не отыщет причину
И дождь перестал мутной моросью капать,
И вспыхнуло солнце как по мановенью,
И ветер захлопал в ладоши полами!
И крыльями стало пальто в то мгновенье,
И конь удивленно взлетел над холмами.