Удалась на славу Мелба,
Не плоды – диковина.
Так и хрумкал, и хрустел бы,
Если б не оскомина.
На егорьевской землице
Урожай – явление.
И клюют нещадно птицы
Яблоки осенние.
Пусть клюют, полны корзины –
Сочными да броскими.
Это вам не апельсины –
Кислые, заморские.
Это – наши, наливные,
Пусть и с червоточиной,
Но полезные, родные,
Росами намочены.
Мы не лодыри – трудяги.
Мы к земле – с поклонами.
Отчего ж в любом продмаге
Импортное – тоннами?
Фото автора