Роняет последние листья прадедовский сад,
При свете луны его тени случайны и зыбки.
Плывут облака – как столетья, как годы назад, -
И ветер в вершинах завыл обезумевшей скрипкой.
А в доме лишь скрип половицы, да ходиков стук,
Да крупные капли в стекло зашуршат ненароком.
Потертая книга – единственный искренний друг,
С ней вечер, как вечность, не будет таким одиноким.
Заносит тропинки сырой полусгнившей листвой,
И в черных прудах застывает бездонной печалью –
Усталой земле эта осень приносит покой,
Какое ей дело, что сердце еще не устало…
И дуло Лепажа остудит пылающий лоб,
Но мирно вернется в свое шелковистое ложе…
Как ночь бесконечна! Рассвет никогда не придет,
И солнце сквозь тучи пробиться вовеки не сможет.
Лишь в призрачном сне – этот детский заливистый смех,
Роброны и фижмы небрежно разбросаны в спальне…
Дожить до зимы…заметет всепрощающий снег
Тревожные тропы и памяти отблеск случайный.