Наша судьба расписана наперёд:
я набираю буковки, а потом
боль (или правда - кто её разберёт)
тычется мне в ладони раскрытым ртом.
Как ожидалось - я ничего не смог.
Нужно ли чувства - прописью - на листах?
Нам девять жизней щедро отмерил Бог,
но ни одной, чтоб вместе её сверстать.
В горле слова сбиваются в кислый ком.
Чьи-то стихи сбываются на беду.
На перекрёстке душу загнать легко,
если неважно, что тебя ждёт в аду.
Вместо мозгов расплавленный парафин -
тоже, по сути, серое вещество.
Истинный воин в поле всегда один:
пули, враги, а более - никого.
Хуже терновых ранят венки из роз.
Пухом плюются глупые тополя.
Вот они, девять жизней для "счастья" врозь.
Значит, в десятой нужно начать с нуля.
