а за хруст белый рубашки с твоего плеча
как и за тебя под тонкой тканью
(а я и не хотел без рук)
отдал бы не одну бессонную тройку-три часов
а ты в окно смотришь - говоришь, что друг
и что это с ним ты говорила, сигаретой снег
прожигая глазами тоскливыми темноту
минуты мои заминированые твоим
шепотом
кашляешь от того, что слова не мои на лету
ртом ловила, а твой голос тёплый
и мне зябко
от того, что не для меня
скажи что сумеем определить наш последний
от предпоследнего дня
