Суть поэзии, как творческого дела,
Неужели обусловлена пороком?
Умудренно не язвя печальным оком,
Как играет, обреченный, неумело.
Но пока иносказательность скрывает
Чувство жажды к устрашающему чуду,
Каждый третий превращается в иуду,
И немедленно об этом забывает.
Вечный поиск, облаченный мнимым пленом,
Всех о время измельчает понемногу,
А дозлаковая древняя эпоха
К собиратьельству манИт каким то геном.
Неизбежностью мерцают нам ответы:
Почему с утра в хорошем настроеньи
Мы к полудню, вдруг, лишаемся терпенья,
И грустим о чем то в середине лета. . .