Что остаётся от птиц, улетающих в завтра?
Белые перья.
И в осень врывается вьюга.
Мы не увидим маршрут перелётов на карте,
И не получим письмо повзрослевшего друга –
Новая жизнь не вмещается в несколько строчек,
Лопнули буквы – забрызгали старое красным.
Боги пернатых клянут неразборчивый почерк
И разбавляют дождями осенние краски.
Ангелы в небе скучают и ждут почтальона,
Перелетая за птицами юности следом.
Слышишь, как шепчутся с ветром усталые клёны?
Мы остаёмся.
Не всех приглашают на небо.
