Посв. М.Ч.
Мы жили в стране, для которой нет места на карте,
Нам старые книжки о дальних морях говорили.
Мы радостно ринулись в бой – и сломались на старте
И вихри враждебные радугу нам подарили.
В нетопленом доме стремительно рушились балки,
Бессмертное солнце казалось смешным и убогим,
В колеса скрипучих колясок свинцовые палки
Вставляли пугливым потомкам недавние боги.
Ушли девяностые, смолкли глухие раскаты,
И все прозаично, но если бы было так просто!
Из тени сомнений мы выйдем на сцену в десятых,
Мы древние дети, нам десять и нам девяносто.
Мы рвемся на свет, равнодушны к великим и малым,
В сердцах беспокойных саднит еще рана сквозная,
Под маской цинизма мы прячем свои идеалы,
И выбросить жалко, и что с ними делать – не знаем.