. . . . . . . "Наши будни,
. . . . . . . Как сны
. . . . . . . - Невозможно спасти.
. . . . . . . - Я всего лишь художник,
. . . . . . . Ты всего лишь пространство
. . . . . . . Невесомости."
* * *
У пруда. - Отражается небо и ходит с плеском рыба игриво,
А вода тихая бездонная нива, но не видно дна, где оно – в этой осени. -
У пруда склонили головы ивы и приникли к ладоням
Вечного неба, только сильное, всё в облаках оно, - в белоснежной проседи.
Иногда кажется, что мы сюда пришли кормить рыб и птиц,
Иногда кажется, что просто пришли чтобы к себе возвратиться,
Иногда кажется, что мы сюда ни хлеб принесли, и что всё действо,
Всего наша молитва. – И мы просим у неба возрождения,
И мы ищем любви, понимания и тепла. - Но скажи зачем,
Я продлеваю своё движение, даже когда ты на вечно ушла?
. . . . . . . Дождя так и не было, просто падал замёрзший снег,
. . . . . . . И теперь гололёд, на траве, нашем озере... и можно ходить по воде.
. . . . . . . Сны, - возможность остаться с тобой, быть с тобой,
. . . . . . . А действительность, долгий сон до весны, - что же будет с весной?
. . . . . . . Пробуждение... пробуждение, пробуждение, пробуждение....
Даже дождь не вспомнишь, среди дней уходящих
- В прошлом все дождинки лишь влага, а он – действо, состояние.
Человек под дождём, как случайный прохожий,
Что исчезнет или останется в памяти... с придыханием...
Можно бусы носить на цветастом платье, и хранить,
Но не их простоватый абрис, бижутерии, не достойной внимания.
Вот коснулась их, и на миг, забыв временной разрыв,
Сократила, к тому, кто тебе их дарил, в своей памяти, расстояние.
Я стою над прудом и крошу свой хлебушек,
И к нему беспечные приплывают рыбы, чайки подлетают. – Эх, крикливые…
Я глазами рад, но не вижу их... И склонивши головы,
Всё полощут волосы, - плачут сладкие... только это ивы всё, - понимаете, ивы...
. . . . . . . . . . . . . . . .
Сколько в мире дорог, нас людьми простудят,
От беспечного к нам в суете отношения, от тепла, и снова, - всего до ненастья.
Сколько пар, и на целую вечность безмерную судеб,
Словно птицам крохи, так мало простого, желанного... - человеческого счастья...
Я стою у пруда, и гляжу, как в тебя, в этих вод прозрачную бездонность.
По холодной поверхности лист скользит – отголосок пожара осени,
А под ним тучи белые в небе огромном… проплывают,
Но что же. – Ни волнения, ни в небе вечернем надтреснувшей молнии…
- Это свой огонь я хочу для тебя сохранить, чтоб зажечь в холода…
И как хлебушек, досыта, но закат багров, - потихонечку догорает.
. . . . . . . Дождя так и не было, просто падал замёрзший снег,
. . . . . . . И теперь гололёд, на траве, нашем озере... и можно ходить по воде.
. . . . . . . Сны, - возможность остаться с тобой, быть с тобой,
. . . . . . . А действительность, долгий сон до весны, - что же будет с весной?
. . . . . . . Пробуждение... пробуждение, пробуждение, пробуждение....