За глянцем эфирных витрин,
За жвачкой газетных признаний
Мне кажется, будто, один
Я вижу отмершие ткани
У дрябнущей кожи надежд
В любовь, в доброту человека.
Я - будто, последний рубеж
На рельсах летящего века...
А дальше крутой поворот.
Безумны глаза машинистов.
Почиет в гробу Дон Кихот.
В психушках гниют монте-кристы.
И отдан из ада приказ
Носящим порфиру уродам
За каждый отмеренный час
Кривыми ножами у нас
Срезать по куску со свободы...
Эх, мать же твою, перемать!
Со взлёта и сразу же в штопор!
И надо не к Богу взывать.
Не щепотью лоб осенять.
Кричать! Во всё горло кричать!
Пока нет запрета на шёпот...
