Метели... не видно ни зги:
Ни сгинувших летних нарядов,
Ни утренних танцев наяды
В излучине сонной реки.
Осколки наивных надежд
Унёс улетающий гомон,
И лес оголившийся скован
Безмолвием белых одежд.
А мне бы вернуться сюда,
Упасть пожелтевшим букетом,
Врастая в прошедшее лето
Кристаллами колкого льда...