Когда - нибудь мой друг, ты сядешь за столом,
Достав из сундука, что от времён былых осталось.
Захочешь ты журналы полистать,
И видом девушек изящных насладиться.
Когда – то эти бабочки порхали по ночам,
Везде, где свет огней таких созданий нежил,
Как мотыльков у яркого огня.
А мир был суетен и безмятежен,
Кружился как весёлая пластинка.
Игла же шла по ней как по спирали,
Всё вглубь, да вглубь,
Откуда нет возврата.
Вот щёлкнуло, и закрутилась в холостую,
Довольно, отыграла, время вышло
И перевёрнута рукой Всевышней,
На сторону другую.
Здесь музыка льётся иная,
А время – что пленник, не снято оков,
Кому повезло, тот листает журналы,
Держась за края пожелтевших листов.