И затеряюсь в шелесте страниц,
не знающих моих прикосновений,
и стану шёпотом над ропотом осенним,
в прожилках листиков, которых уже нет,
и стану выражением лица,
в ожившей маске облака благого,
щенком скулящим у крыльца родного,
ладонью мальчика, нащупавшего свет
в лесу примет, в пустыне, отчуждений
от уходящего на веки, без следа
и стану лучиком, что людям шлёт звезда,
хранящая их свет,
над морем бед…