Россия, тихо дремлющая сила.
За ликом Спаса вёрсты и снега.
Здесь Богоматерь об одном просила –
Всего лишь не размыть их берега.
Здесь купола над полосой лесною
На неба полотне таинственный мазок.
Языческие сказки бахромою
И на груди заветный образок.
Из всех сказаний и из дней минувших
Глядят глазницы окон на погост.
А из бегущих лет, крестам кивнувших,
Выходят люди, занимая пост.
Ах эти люди! Растоптав иконы,
Крестясь и чертыхаясь при луне,
Примкнув штыки и пристегнув погоны,
Святые черти в праведной стране!
Уж сколько раз, командуя расстрелом,
Они сжигали храмы и гробы.
И на снегу, сильней от крови белом,
Лежали – жертвы праведной судьбы.
Судьбы жестокой, но всегда прощавшей.
Судьбы одной – для тех и для других.
Здесь слёзы Богородицы, познавшей,
Как бьют в России лишь себя самих.
Поток подземный - все святые слёзы.
Но кто же остановит его бег?
А здесь опять весной будут берёзы.
А нынче снова просто идёт снег…
16 февраля 1993 года.