Мне сегодня приснилась Москва…
Я иду, не спеша, по Арбату.
А кругом там художников тьма,
Улыбаюсь любому как брату.
Здесь поэты читают стихи,
Кто-то дивно поет под гитару,
Льются звуки, тихи и легки.
Исступленно танцуют пары.
А кругом продают сувениры.
Все хотят рисовать мой портрет…
Здесь когда-то оттачивал лиру
Знаменитый арбатский поэт.
В пиджачке, с неизменной гитарой,
Он негромко поет про Арбат.
Про солдат, юнкеров и гусара
Разговор ведет скромный бард.
Я уже в Лужниках на концерте.
Снова в клетчатом он пиджаке
Размышляет о жизни и смерти,
И о боли, «скворчонком в виске».
Он о Леньке поет Королеве,
Исторический пишет роман.
И ловлю я его на слове:
С ним и с Пушкиным иду в «Яр».
Он весь был доброта и совесть,
Благородство, достоинство, честь…
Песней он написать сумел повесть,
Нам ее до конца не прочесть…