***
Нет, снег не первый этот, кажется, седьмой.
Но так хорош и чудно-девственен, что вечер,
слегка подсвеченный луны туманной свечкой,
хрустя, нашёптывает: «Только не домой!...»
Все предыдущие как будто и не в счёт,
ручьём в ливнёвку убежавшие и просто
перелетевшие испариной на остров
ленивых толстых облаков. Перетечёт
тихонько время в ночь. И я совсем не прочь
переписать следами старую дорожку,
но, видно, поздно… Забываю понемножку
куда вела она. И некому помочь.
Так и бреду в предновогодней канители
по хрусту белому, без спешки и без цели…