Листок измят. Банкет готов.
Читатель ломится к барьеру.
В закрытом Клубе Дураков
сегодня вечером премьера.
Приятно публике одетой,
с душой, закрытой на засов,
сходить на мыслящих поэтов,
как в цирк на говорящих псов.
Я что-то произнёс не так?
Плывущий поперёк теченья
поэт, в глазах других – дурак,
за очень редким исключеньем.
Сплошным забором окружён
поэтов мир. За ним – дурдом.
Живём под постоянным ором
смеющихся за тем забором.
Декабрь, 2008