Под стук колёс ему легко писалось,
Смотря на танец ёлок и берёз.
И жизнь такой пустою не казалась,
Когда она текла под стук колёс.
Бумага всё покорно принимала,
Даря карандашу свой белый лик
А полка- колыбель слегка качала
И так продлить хотелось этот миг.
Он прочь бежал, покинув шумный город,
В котором стало тяжело дышать.
От света фар, от новогодних ёлок-
Всё бросить, всё забыть… Бежать… Бежать!
И мёртвым грузом телефон в кармане,
Дарящий только длинные гудки.
А вместо сердца лишь холодный камень,
Тепла лишён в объятиях тоски.
Купе пустое, полка сверху, слева,
В стакане чай и свежее бельё…
На сердце оттиск глаз, что цвета неба…
Он от себя бежит… И от неё…