И сорная трава порой ночною,
Скрываясь от немилого ей ока,
Цветет, без аромата пусть, уныло,
Но всё же ей немыслимо иначе
Прожить среди цветов благоуханья,
Бессмысленность свою осознавая…
Так и поэт, что Гением не тронут,
Беря себе изъезженную музу,
Старается пройти на ней пустыню
Своих стенаний. Но не выжить кляче,
Что не одно седло переносила
На высохшем хребте своем доселе.
Крепись, поэт, идти придется дальше
Тебе лишь с одиночеством об руку,
Пусть влагою слеза тебе послужит,
Но час придет – мираж, а может в яви
Оазис ты нетронутый увидишь.
Тогда испей живительный напиток,
И сотвори пером себе бессмертье
На пальмовом листе игривой музы...