Декабрь –
пью и не пьянею:
в мозгах проседь,
в груди стужа.
Что ж за маята такая,
что за тяжесть в тебе,
Декабрь?
Смотрю на небо,
а на нём серьга луны.
Одна.
Где вторая?
Потерялась.
Ищет,
ищет её Декабрь.
Нет ему покоя.
Глупый.
Глупый,
ведь найдёт её
лишь Апрель,
когда посмотрит
в оттаявшие
воды.
